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Une molette qu’on tourne, sa voisine qu’on ajuste et voilà que l’ondée commandée vous revigore, que le vert du gazon devient plus vert encore, comme l'est la fée de Couvet qu’on trouble avant le repas. Une molette qu’on tourne et s’écoule le flot de cristal, fils prodigue de qui trop souvent le galvaude, père avare de qui en a soif. Du robinet nourricier à l’océan originel, la gravité entraîne le surplus des premiers – miettes d’une pléthore qui les aveugle – vers le rivage des seconds qu’il n’atteindra jamais vraiment, s’évaporant pour mieux être ramené par les vents là où il fera rougir la fée une seconde fois. Tandis que blêmiront un peu plus ceux qui voudraient bien seulement goûter à ce qui suscite son émoi. La singulière fortune donnée de se plaindre d’un printemps pluvieux devrait quelquefois retenir les mains qui accèdent ici en un instant, en un mouvement, à ce qui requière ailleurs périples, patience et souffrances. Quand ce n’est pas simplement impossible. A tout le moins devrait-elle éviter que l’abondance ne serve, en plus de ces mains, à laver les consciences du souvenir permanent de ce privilège. A l’heure où, demain, parterres et balcons vont fleurir, nous remémorerons-nous de cette chance insolente qui est la nôtre de ne pas voir chaque lever de soleil être une nouvelle ‘Journée de l’eau’ ?